шелуха, шелуха.верхние слои сугубо декоративные, заденешь - и в пыль.они темно-коричневые,безжизненные,ненастоящие.
сдуваешь труху и пыль, какое-то подобие жизни.зеленые прожилки, тяжелые формы. не труха - отдираешь с хрустом.зеленое сочится красным.
смываешь цветные потеки. не зеленое - алое. пульсирует и дрожит.боится, сжимается - ты дал себя почувствовать.
точным взмахом вскрываешь живую плоть.искры. серый гранит. засечки прошлых клинков бросаются в глаза.они тревожат и не дают уснуть.кажется, что внутри оно самое, комок света, чувственного и сладкого.но картина треснувшего гранита безумно страшна
выдох, удар.паутинка стремительно съедает формы.а внутри пустота.не высокая и космическая, а обыденная и привычная.там не Ничто - там ничего.
поехали дальше?
Поедь. Сможешь ли.
ОтветитьУдалитьоткуда столько боли?
ОтветитьУдалитьужас-то в том, что "всё у нас заканчивается ничем",а не драмой,как писал достоевский
это не боль - это как-то со стороны.
ОтветитьУдалить